Tres hermanos y una herencia

Hace como un mes que la mayoría de la crítica se ensañaba con Patrice Leconte a tenor de su apañada traslación cinematográfica de una pieza teatral de boulevard como era No molestar. Varapalos, collejas y mucha subordinada para decirnos que, vaya lástima tú, Leconte, el Leconte que a ellos les gustaba (el de arte y ensayo, el de festivales, el del drama melancólico) ya no estaba entre nosotros, traspasado en beneficio de un sosias de, no sé, Gérard Oury o Edouard Molinaro, ya saben ustedes, esas bestias negras de los críticos cahieristas (o lo que es peor: con ínfulas de cahieristas), esos artesanos al servicio de la comedia popular (francesa). El desconocimiento supino de esos críticos (no todos, pero casi) olvidaba que Patrice Leconte se curtió y se ganó un nombre precisamente en ese género tan amado por el público y tan denostado por los plumillas. Incluso ignoraron que, ya en su etap