El gran Gatsby

Nos encontramos en la década de los veinte, en Nueva York. Jay Gatsby (Leonardo DiCaprio, 'Titanic'), es un multimillonario excéntrico que pasa las noches alternando con la alta sociedad, organizando suntuosas fiestas en las que se erige como el centro de todo, mientras que se pasa el día completamente solo, recluído en su mansión de Long Island.
Cerca de su casa se mudará Nick Carraway (Tobey Maguire, 'Spider-Man'), un muchacho trabajador que pronto quedará fascinado con la figura de su controvertido y exitoso vecino. ¿Qué se oculta detrás de su máscara de superficialidad? ¿Cómo consiguió su fortuna siendo sus orígenes humildes? Muchos son los interrogantes que se plantean tras la figura de este hombre en el que se concentran todas las cosas buenas y malas de la América del momento.
Nick, pronto descubrirá que Jack, a pesar de todo el universo suntuoso que le rodea, es infeliz porque no pudo conseguir al amor de su vida, de sus tiempos de juventud, Daisy (Carey Mulligan, 'Nunca me abandones'), casada con otro hombre, Tom Buchanan (Joel Egerton, 'Animal Kingdom').

El imaginativo y colorista director Baz Luhrmann ('Moulin Rouge') regresa a la dirección tras unos años de inactividad con esta nueva adaptación de la novela de F. Scott Fitzgerald, que ya fue llevada a la gran pantalla por Jack Clayton en 1974, con Robert Redford y Mia Farrow como protagonistas y guion del gran Francis Ford Coppola.

Cupcakes sobre el cadáver de Scott Fitzgerald
Por Gonzalo de Pedro

Todo, o casi todo, está en los títulos de crédito de la nueva película de Baz Luhrmann: unos intrincados relieves geométricos, como molduras de un palacio de lujo, filmados en un blanco y negro ruidoso y aparentemente viejo que no oculta su condición de invento digital, simulacro contemporáneo, de fake sobre fake: porque también las molduras, esos adornos que se añadían a las paredes, a las puertas, a los muebles, para realzarlas y ennoblecerlas, haciéndolas aparentar lo que no eran, han sido creadas digitalmente, y los efectos de celuloide viejo son voluntariamente falsos, impostados, una copia que se enorgullece de serlo y hace de ello su bandera. Y de pronto, ese blanco y negro, ese temblequeo de la imagen, esa suciedad propia de las viejas y dañadas copias, se desvanece para dar paso al color, al único que a Luhrmann parece importarle: el dorado, luminoso, y todavía más digital si cabe, más falso, más brillante. En ese fake sobre fake, en ese simulacro sobre simulacro se esconde la operación histórico-comercial de un cineasta que encuentra su acomodo perfecto en una época en la que los pasteles han mutado en esas piruetas de lo cursi llamadas Cupcakes.